In die tiefe Mündung einer Glocke die nie vom Schlag berührt, nie von Gesang, sinkt langsam, unsichtbar, ohne Muster, der Pollen des Schweigens, ein ew’ger Mantel.
Das Bronze bebt nicht vor arkaner Note, und die Luft vibriert nicht vor gebrochenem Omen. Nur eine Erwartung, uralt und souverän, bewahrt ihr Nichts, rein und heilig.
Und dort, zwischen klangleeren Rundungen, wo das potenzielle Echo endlos schläft, webt der leichte Staub, beständige Zartheit, eine Ewigkeit stiller Erhabenheit.