Die Chromoarchäologie

Auf verblassten Karten, einst ein Glanzschein,
ruht das Antlitz, der eingefangene Schein.
Ein Kobaltblau, ein grüner Ton so kühn,
ist nun ein Flüstern, eine Farbe, die entzühn.
Es ist kein Verlust, es ist kein Abschiedsgruß,
doch Zeit, die grabt mit ihrem Vergessenflug.

Das Ocker breitet sich aus, ein Schleier kaum zu spüren,
wo das lebendige Rot einst ruhig war und blühen.
Jedes Molekül, ein Korn der alten Geschichte,
gibt nach dem Echo, ohne jede Machtgeste.
Eine langsame Alchemie, unsichtbare Hand,
verwandelt die Form, macht sie prachtvoll, doch verkannt.

Nicht Schatten von Formen, kein stummer Klagenruf,
doch neuer Atemzug, ein ätherischer Zug.
Die Archäologie des Pigments enthüllt sich sacht,
zeigt Schichten, die die Zeit in ihrem Mantel wacht.
Ein Schweigen der Töne, ein Echo so fein,
von Erinnerung, die tanzt, zerbrechlich und rein.